Ele

Ele ama? A mim, não sei.

Ele é disciplina na presença e solidez, e isso é raro e gostoso.  Ele é toque ao dormir, mãos entrelaçadas, e lembra amor quando está desarmado.  Ele não é paixão, se era no início, parece que passou. Estar com ele é seguro e agradável, mas não todas as vezes. 

Muitas vezes sinto vontade de abraçar e ser doce, e até dizer que amo, mas não tem espaço. Noutras não sinto, não tem propósito. Discos e livros. 

Há momentos em que sinto muita vontade de distância. A paciência dele é curta, as vezes muito curta, e ele pode ser muito soberbo e sarcástico. E isso cansa. Cansa muito ser inadequação. Há momentos em que nenhuma palavra que eu diga parece adequada, e ele contorce o rosto com irritação. Então seus foras desnecessários me cansam. E sinto uma vontade imensa de me levantar e sair.

Não, eu não me sinto estúpida, não quando Ele tem esse olhar para mim, eu sinto bater e dá vontade de me fechar.

Mas não saio. Ainda há muito a aprender. Ainda não é o momento. Talvez o momento não chegue, ou chegue. O tempo dirá.

Ele tem muita memória, uma prodigiosa. E leu, leu muito. É a pessoa com maior arquivo de informações que eu já presenciei. Tem articulação, conhecimento e inteligência. Talvez falte mais sabedoria e paciência, talvez seja a fúria pelos motivos que o levou a devorar informação. 

Ele é acolhimento e aconchego, é rispidez e chateação, é proximidade e distância. Ele é silêncio que acalma e metal em atrito que enerva.

Ele é Ele. Luciana é Luciana. Ele e Luciana existem enquanto resistem.

"O problema não é do romantismo, o problema é do seu narcisismo que acredita".